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On a marché sur la Laune, 2
On a marché sur la Laune, deuxième semaine Lundi Il neige, il a neigé, il neigera tous les ans en janvier. Les taureaux s’en battent l’aile. Le week-end à la maison a été bien occupé, très beau. On a un peu la gorge serrée de se quitter pour deux semaines....
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On a marché sur la Laune
Lundi Je suis à Vauvert, chez le Diable. Mon prof de philo, Jean-Paul Soulié, me l’avait bien dit en 1989 au café du coin, mieux vaut se fier au diable qu’au bon dieu. Vingt ans plus tard, j’acquiesce. On est bien chez le diable, peinard, avec trois fenêtres...
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quand on est mort, on est mort
Quand on est mort, même la crémation, ça fait pas mal. * Quand on est mort, peut-être qu’on redevient une étoile ? Peut-être qu’on redevient du gaz cosmique ? Parce que si le vide n’existe pas, on ne doit pas devenir rien, mais un rien dans l’infini du...
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Richardson au Madisson
Vie quotidienne n°5 Richardson a 19 ans. 37 aussi. Il fête son anniversaire tous les 36 du mois. Sa mère, elle a 97 ans et plus toute sa tête, la pauvre. Richardson regarde ses mains croisées au dessus de son assiette. Comme il est seul dans un village...
Vie quotidienne 3
(mars 1987, sur la route nationale 113, entre Carcassonne et Barbeira.) Il était vieux l’homme. Un pauvre manteau sur le dos, un pardessus gris, éliminé, avachi. Il était vieux l’homme. Et pauvre. Ses vieux cheveux gris pendaient sur ses épaules. Il devait...
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J'éCRIS
Moi, j'écris où je veux. Dans les bars, dans les restaurants, assise dans le tram; je peux écrire partout, où je veux, quand je veux; ah, ça t'épate ça? Hein, hein... Je peux écrire dans les bars, sur les tables des bars, j'ouvre un cahier, je déplie...
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l'été 78
C ’est au journal de 20 heures qu’ils l’ont annoncé. Dans la région de Tarragone, en Espagne, disait la voix du journaliste qui annonçait les titres, et il y avait des centaines de morts. Ma grand-mère Angeline, toujours prompte à réagir, avait serré...
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Un texte s’inscrit sur l’écran d’un ordinateur :
Grr…ahh…mmm…grra…ra…ra, ra et ra…la ligne, aller à la ligne. Peau… Point. Point, plein de points, de poings, levés, de poings levés le texte peine le texte peine s’agite en moi désordonné…grrraa…j’y arrive pas, j’y arrive pas…image dans la tête : coincée…je...
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Le Roman de Laïd, extraits
Extraits 1 Laïd Bourhala est mort le 4 mars 1983. Sa tombe est belle à Lodève-en-Rivière, et de lui, je ne sais rien de plus. * Elle marche. Poussée en avant, tout droit, dans le froufrou sonore des herbes hautes et touffues, elle marche. Elle avance...
